Arkiv för december, 2008

One law for all

december 12, 2008

isLagt märke till att det i dagarna firats 60-årsjubileum för FN:s deklaration om de mänskliga rättigheterna? Eller har Nobelfesten lagt sig som våt ludd över uppmärksamheten?

 Man kan tycka att deklarationen är utopisk som världen ser ut. Alternativt att den präglas av västerländska ideal. Ändå finns det antagligen inget dokument som är viktigare  som rättesnöre för en formell jämlikhet mellan individer av olika kön, med olika hudfärg, kulturell, politisk och religiös tillhörighet. Genom sina anspråk på universell giltighet bidrar deklarationen till att definiera vad en människa är, eller kunde vara.

Men som många redan påpekat är jubilaren i fara. Det beror bl a på att den intensifierade jakten på energiresurser och förskjutningar i den globala maktbalansen har satt spår i FN:s råd för de mänskliga rättigheterna, där det ingår 47 medlemsstater av vilka flertalet är mer eller mindre maskerade diktaturer. Lisbeth Lindeborg har särskilt uppmärksammat lobbygruppen Organisation of Islamic Conferences bearbetning av rådets delegater, EU och nationella parlament i syfte att ”skydda islam”. Arbetet har haft vissa framgångar. Nyligen antog FN:s generalförsamling en HRC-resolution som förbjuder kritik mot islamiska stater, där kvinnoförtryck och inskränkningar i yttrande- och tryckfrihet är legalt. Kritik av religioner jämställs alltså med diskriminering av människor.

Men om det ser mörkt ut för de mänskliga rättigheterna beror det inte bara på en ny världskarta, utan också på hur västvärlden har hanterat motståndet mot deras giltighetsanspråk. Å ena sidan har man försvurit sig åt universella principer, å andra sidan lämnat plats för en identitetspolitik som markerar differenserna mellan olika grupper. Det är ingen lätt balansgång. Som Torbjörn Elensky skriver i sin kommentar till jubiléet är det bra om erkännandet av skillnader leder till ökad tolerans och förståelse för andra, men dåligt när man använder kultur och traditioner i syfte att åstadkomma ”en särbehandling som åsidosätter individens rättigheter till förmån för gruppens”. Västerländska intellektuella – och politiker, får man tillägga – har svikit sitt ansvar på den punkten, ”antagligen av rädsla för att sammanblandas med rasister”. De har misslyckats att ställa dem till svars som ”missbrukar postkolonial teori och maktanalys för att underbygga den egna maktutövningen och ogiltigförklara kritik från väst såväl som inhemska dissidenter”.

I praktiken är människors identiteter, som redan Strindberg visste, flytande lapptäcken av tillhörigheter (klass, kön, etnicitet, familj, religion, nationalitet, utbildning, yrke, ålder, livsstil, sexuell läggning etc). Identitetspolitikens antagande är  att sådana sociala positioner också representerar bestämda sätt att erfara världen på och i förlängningen distinkta politiska och/eller kulturella gemenskaper.  I We Gotta Get Out of This Place riktade cultural studies-forskaren Larry Grossberg redan 1992 en skarp i kritik mot sådana antaganden. Jag ska kort återge några av kritikens huvudpunkter. För det första: även om den kan ifrågasätta likhetstecknet mellan identitet och erfarenhet, tenderar identitetspolitik att fetischera skillnaderna mellan olika befolkningsgrupper: ”Every group is different and that difference must be respected and accomodated before all else” (364). För det andra: eftersom det inte finns någon nödvändig koppling mellan ett visst erfarenhetsområde eller en viss social position och en bestämd politisk agenda, tvingas man gripa till ”falskt medvetande” eller liknande daterade begrepp för att förklara varför somliga inte tycks inse sina rätta intressen. För det tredje uppmuntrar identitetspolitiken lätt till föreställningar om att varje handling som utförs av en underordnad social grupp är ett autentiskt uttryck för gruppens sociala position och som sådan möjlig att hylla i motståndstermer. ”All subordination is evil; all subordinated groups are good!” (366). Slutligen har identitetspolitiken skapat en skuldens politik (”a politics of guilt”), enligt vilken ens sociala position avgör om man har rätt att yttra sig eller inte om ett ämne. Eventuellt kunde man komplettera med en fråga: Bidrar inte identitetspolitiken också till att skapa det som den talar om, dvs särart, även i sammanhang där förespråkarna i praktiken skulle vinna mer på att se sociala och kulturella fenomen i deras verkliga komplexitet?

Identitetspolitiken har lärt oss misstro allt fagert tal om ”människan”. Genom att gång på gång visa att bakom ordet döljer sig regelmässigt någon form av maktutövning har den stått i undertryckta gruppers intresse. Men samtidigt har den skapat ett tvång till politisk korrekthet, som icke-demokratiska krafter gärna rider på.

Kanske är det dags att  sluta fega nu. I sista hand är vi faktiskt människor. Därför måste FN-deklarationen försvaras. Ibland kan det t ex vara nödvändigt att, som det brittiska överhuset, driva kampanjer med namnet ”One law for all”.

Ur Skrivbordsromanen (6)

december 1, 2008

Jag vaknade av trycket från blåsan. Det första jag såg var Fionas nacke. Jag drog in den rena doften av hennes hår och önskade jag kunde bli liggande så… riktigt länge. Men jag måste opp.

Farsans säng var tom. Han var morgontidig av sej så det var inget att undra över. Jag gjorde i ordning ett par muggar Neskaffe och förde en av dom fram och tillbaka över Fionas huvud. Hennes näsborrar vidgades… sniff sniff… hon vred på sej och öppnade ögonen. Ansiktet sprack opp i ett smil när hon kände igen mej. Det värmde.

-Neskaffe… Allt som finns.

-Mm.

-Skål.

-Skål. Och tack för i går.

Vi drack några klunkar under tystnad. Jag tände en cig åt henne.

-Vad är klockan?

-Halv nie.

Hon fick syn på farsans tomma säng. Jag förklarade att han antagligen gått ut en runda.

-Vad tror du han tänkte när han såg mej i din säng?

-Tja… jag är inte säker på att han såg dej.

-Du skojar… Det måste han väl ha gjort ändå!

-Du känner inte farsan…

Hon drog ett tankfullt bloss.

-Jag har en plan. Om du inte har ångrat dej…

-Shoot.

 

*

 

-Här är det… men stanna inte, kör förbi och vänd.

Vi rullade längs en lång förortsgata, kantad av likadana fyravånings hyreshus. Den var tom bortsett från en rad parkerade bilar, det var fortfarande söndagmorgon och folk hade inte masat sej opp fast solen sken och fåglarna antagligen kvittrade nånstans. Jag gjorde som Fiona bad och parkerade en bit bort från lägenheten, på samma sida av gatan.

-Du såg Landrovern där, den svarta… Det är Kentas. Skitbra. Har du grejorna?

Jag höll opp en kofot och en basebollkeps.

 -När du har sett mej slinka in genom porten sätter du i gång. Så ringer jag efter ett par minuter.

-OK.

Hon gled ut. I backspegeln såg jag hur hon strök utmed husväggen och försvann in i portgången. Jag tryckte ner basebollkepsen i pannan, greppade kofoten och gick raskt tillbaka till Landrovern. Inte en själ i sikte. Jag hukade mej ner vid bakhjulet och bände loss navkapseln. Lätt som en plätt. Fortsatte med det andra bakhjulet. Den satt hårdare. Nervöst. Kikade mot portgången med jämna mellanrum. Tanken var att Fiona skulle ringa och utge sej för att vara en granne som sett mej. Hon hade fått en av dåtidens tegelstenar till mobiler av Iovan. Bilen, sa hon, var Kentas ögonsten. Han skulle glömma allt annat och komma dundrande som en ångvält… och då gällde det för Iggy att lägga bena på ryggen medan hon sa adjö till Hanna och smet ut bakvägen. Men han skulle inte kunna jaga mej nån längre sträcka, han hade ett jobb att passa… det gällde bara att vara kvick i starten. Sa Fiona.

Sådärja… där kom den andra navkapseln! Jag lyfte blicken och såg några bleka ansikten i ett fönster på andra våningen. Bäst ändå att hålla i gång… jag hukade mej ner vid det framhjul som vette mot gatan och kikade försiktigt igen. Nu stod dom och pekade i fönstret och lämnade plats för ett tredje ansikte som omedelbart försvann, men jag hann ändå känna igen det som Kentas. Jag backade försiktigt. Så flög dörren opp. Jag såg inte mer utan började springa och fortsatte. Benen pumpade, jag började snart flåsa men höll i gång, nån skrek efter mej men det lät betryggande avlägset så jag kikade över axeln. Kentas väldiga figur stod med händerna i sidorna och glodde kanske hundra meter bort. Så jag slog av på takten och kände segern börja bubbla i blodet. Bara nu Fiona inte sprang rakt i armarna på honom…

Till höger vid gatans ände låg en liten park med en lekplats. Jag korsade den och satte mej att vänta på en undanskymd bänk medan kroppen hämtade sej. Det var den mötesplats vi hade avtalat. Svalorna skrek och ett enstaka stackmoln masade sej ur synfältet. Minuterna gick och jag började bli allt oroligare. Vad kunde jag ställa opp med om Fiona blivit fast? Ringa polisen? Kunde bli mycket att förklara.

Trumpeter… fanfarer… pukor… en hel mässingsorkester brakar loss bland höghusen! Där kommer hon som fjärran var sänd av fädrens hopp, på gångstigen kommer hon, i en dallrande luft som lyfter henne så hon tycks sväva fram, en leende och vinkande hägring… och nu är hon framme, vi håller om varann, hon kysser mej på kinden och fyller näsborrarna med hårets goda lukt … Det är ett sånt ögonblick som man aldrig vill glömma, men så ser jag hon har tårar i ögonen.

 -Var det jobbigt?

Hon nickar och vi blir stående så där en stund.

-Jag måste hämta bilen.

Hon nickar igen. -Var försiktig.

Det var jag också, men ingenting hände. Fiona satt in med ett av sina kostbara smil. I knäet placerade hon en bur som jag inte sett att hon fått med sej. I buren klängde något vitt med fjällig svans.

-Det är Signe, sa hon. -Vit råtta. Hanna ville jag skulle ta med henne. Så jag inte glömde henne medan jag var borta.

-Uh huh. Jag visste inte vad jag skulle säja. Gänget var i snabb tillväxt.… fortsatte det så här måste jag skaffa en större bil.

-Går det bra? Att hon följer med?

-Klart. Ser pigg ut.

Hon tryckte ovansidan av min hand. Medan vi körde berättade hon mer om sej själv. Hon var en nomad, hela hennes barndom hade familjen flyttat omkring. Fiona fick ta adjö av sina kompisar stup i kvarten. -Till slut vågade jag inte skaffa mej nya… Namnet var morsans idé. Hon älskade cirkus och hade velat bli lindanserska, men så blev hon kär och gifte sej i stället. En gång hade hon sett en Miss Fiona uppträda. Namnet var allt som blev kvar av cirkusdrömmarna och det gav hon åt sin förstfödda. Så småningom tröttnade hon på att flacka omkring, skilde sej och bosatte sej i Handen med Fiona och två småsyskon. Där tillbringade Fiona sina tonår. -Jag var en riktig strulunge, jag avskydde skolan och hängde ihop med ett gäng som hade specialiserat sej på att sno och slakta mopeder… Pengarna köpte vi hasch för.

 Men så började tjejerna i gänget att skaffa sej andra intressen. Dom upptäckte Musikhuset i Handen, lärde sej spela, bildade ett band… det var roligare att lira. Fiona hoppade av gymnasiet, fick jobb i en affär, tröttnade… gick arbetslös ett tag… bra för musiken men slitsamt i längden… hankade sej fram på ströjobb och började DJ-a så smått. Och så kom Iovan in i bilden. -Jag vill ju hålla på med musiken. Men det kan jag inte göra under hot. Så vad ska jag göra? Ge mej ett råd! Du ser ut som om du varit med om en massa… det har du, va?

Innan jag kom åt att rätta hennes villfarelse var vi framme. Det visade sej att rummet var tomt. Men vi hade knappt hunnit stänga dörren bakom oss förrän det skrapade i låset och farsan ångade in. Han var på ett strålande humör. Under armen höll han sin gamla nötta portfölj, som putade misstänkt.

 -Här är du ju, sa han. -Har du inte sett vad det är för väder? Man kan inte önska sej bättre! I denna ljuva sommartid gack ut min själ och gläd dig vid den store Gudens gåvor! Som skalden säjer… Kan du tänka dej att dom hade ett systembolag vid det där köpcentret som ligger en bit härifrån? Så jag handlade en liten knaber… och så tänkte jag att du dricker väl mest vin… Va? Ja, jag tog i alla fall en flaska… rätt hyggligt påstod dom att det var… om du vill ha! Annars får väl jag offra mej… he he… eller skänka den till chilenarna. Dom förstår sej på vin, tror du inte? Trevliga människor! Men jösses!

Mot slutet av monologen hade Fiona stuckit opp huvudet över fåtöljryggen och det höll inne hans hästar.

-Kors, har du fruntimmer på rummet? För det är väl en hon? Vad har hon gjort med håret?

-Hon heter Fiona. Jag träffade henne i går. Hon vill hänga med norrut. Och håret ska vara sådär nu, farsan. Stå lite på ända liksom.

Fiona vinkade försiktigt.

-Jaså, det ska det… det är modernt förstår jag! Håhå, du spiller inte tiden, du… Men är hon inte lite ung för dej? Va?

Han gick runt fåtöljen för att kunna se bättre. Fiona klarade strupen.

-Jag är 23.

-Vad var det jag sa? Du kunde vara far till henne!

Gubben brann av nyfikenhet. Att provocera var hans sätt att bekanta sej… men det var det inte alla som begrep. Bara Fiona inte tog alltför illa upp…

-Så lastgammal är han faktiskt inte. Förresten har bra mänskor ingen ålder.

-Du säjer det… hmm.

-Och vi är bara goda vänner… tillsvidare.

Farsan rynkade ögonbrynen.

-Hmm… är inte det också nåt modernt… att karlar och fruntimmer bara är vänner?

Han satte sej vid bordet och korkade opp en krympling Renat. Vinaren hamnade på samma plats.

-Ta för er… Vad var det nu du hette? Mona?

-Fi-ona.

-Hmm… låter keltiskt… irländskt, eller kanske walesiskt… det föds en massa ungar på Irland, dom är ju katoliker…

Han halsade ett par klunkar ur flaskan. Det var tydligt att han gillade tankespåret.

-Nå, mina barn, vad gör vi nu?

-Vi packar väl och ger oss av?

-Har vi så bråttom?

Jag förklarade läget. Farsan sköt in ett ”det var som tusan” ibland. Han var helhjärtat för att hjälpa en kvinna i nöd. Han föreslog till och med att vi skulle dra för persiennerna och gick fram till fönstret och började fumla med snöret. Vi såg på varann, Fiona och jag. Jag tog hennes händer i mina och ville säja något om hur glad jag var över allt, ifall det inte redan syntes. Men det hann jag inte.

-Det är visst nåt bråk hos chilenarna, sa farsan. -Bäst att se efter vad som står på.

I nästa ögonblick hade han försvunnit, sin vana trogen.